穿越煙囪與
煙囪的黑森林,
我想走訪那躑躅在
湮遠(yuǎn)年代中的春天
春天必然曾經(jīng)是這樣的:
從綠意內(nèi)斂的山頭,
一把雪再也撐不住了,
噗嗤的一聲,
將冷面笑成花面,
一首澌澌然的歌便從云端唱到山麓,
從山麓唱到低低的荒村,
唱入籬落,唱入一只小鴨的黃蹼,
唱入軟溶溶的春泥——
軟如一床新翻的棉被的春泥。
那樣?jì)?,那樣敏感?/p>
卻又那樣混沌無涯。
一聲雷,
可以無端地惹哭滿天的云,
一陣杜鵑啼,
可以斗急了一城杜鵑花,
一陣風(fēng)起,每一棵柳都會(huì)
吟出一則則白茫茫、
虛飄飄說也說不清、
聽也聽不清的飛絮,
每一絲飛絮都是一株柳的分號(hào)。
鳥又可以開始丈量天空了。
有的負(fù)責(zé)丈量天的藍(lán)度,
有的負(fù)責(zé)丈量天的透明度,
有的負(fù)責(zé)用那雙翼
丈量天的高度和深度。
而所有的鳥全不是好的數(shù)學(xué)家,
他們吱吱喳喳地算了又算,
核了又核,
終于還是不敢宣布統(tǒng)計(jì)數(shù)字。
春天就是這樣不講理,
不邏輯,而仍可以好得
讓人心平氣和的。
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